El pasado 24 de Enero, falleció en Liébana-Potes (Cantabria), ESTEBAN CUEVAS GONZÁLEZ. Tenía 95 años.
Nacido en Esanos de Bedoya en 1913, tras la victoria de los fascistas en 1939 y durante un largo período de su vida fue enlace y punto de apoyo de la Brigada Guerrillera “Ceferino Machado” que operaba en la zona de Picos de Europa.
Detenido y condenado a 4 años de cárcel según causa núm. 114-1951 el 14.05-52. Hasta el día de su muerte, en plena claridad de ideas, se mantuvo fiel y firme en los principios éticos de izquierdas que siempre defendió.
Querido compañero, hasta siempre.
Maoño (Cantabria), 14 de Febrero de 2008
Esta era la escueta nota que nos hacia llegar hace pocas fechas nuestro amigo Jesús de Cos Borbolla, el que fuera conocido como "Comandante Lobo" de la Brigada "Ceferino Machado" a la que perteneció como enlace y punto de apoyo el fallecido Esteban Cuevas.
Desde Ahaztuak 1936-1977 y aunque ha pasado ya un mes despues de su fallecimiento queremos rendirle desde aqui un sincero homenaje y transmitir tambien nuestro pésame a sus familiares, amigos y camaradas. Y para ello queremos utilizar un texto encontrado en uno de los senderos de "internet", tan tupidos e intrincados a menudo como los que Esteban, Jesús, Felipe... y tantos de los nuestros recorrieron en su lucha por la libertad.
En uno de esos rincones del monte informático, rodeado por el aroma de amarillas retamas cuánticas y el susurrante zumbido de arroyos interactivos, hemos encontrado este precioso y sencillo texto que con el permiso de Gabi, su blogger autor, utilizamos para lanzar hacia la memoria de Esteban y de todos nuestros abuelos y padres que ya se fueron -hacia la memoria de todos los nuestros- nuestro mas inmenso cariño y respeto. Ese cariño y respeto que alguien hizo que surgiese en nuestros ojos de niños y que hoy vemos orgullosos y esperanzados como surge ya en los ojos de otros niños que recuerdan por haberlos conocido -o quizas como tantos de nosotros por no haberlo hecho- a aquellos y otros abuelos.
De Memorias y Victorias
En los ojos del niño toda la sed de saber, de aprender, de descubrir.
Los ojos del anciano, en cambio, eran una fuente que se derramaba, un río desbordante de experiencias queriendo ser contadas.
Así pues resultó natural que sus miradas se encontrasen una tarde y se reconociesen, el niño como quién podía calmar su sed y el anciano como alguien a quien brindar toda su agua.
Era una tarde, como digo, aplastante y calurosa como todas las tardes de aquel verano, eterno para el niño, un breve suspiro para el anciano. El anciano sentado a la puerta de su vieja casa, pegada la espalda a la pared de piedra, intentando mantener su breve cuerpo dentro de la escasa sombra que el inclemente sol no le arrebata. A sus pies, un mundo de colillas aplastadas agonizaba aún.
El niño, las manos en los bolsillos del pantalón corto que odia (ya es mayor según él, los quiere largos), el puño cerrado dentro de la tela, apretando con fuerza un universo de canicas recién conquistadas en las batallas incruentas de la plaza del pueblo. Regresa a casa, a buscar el imperdonable bocadillo de mortadela, los sucios zapatos golpeando alternativamente una piedra, imaginario y caprichoso balón de la final de la Copa de Europa. La piedra-balón no encuentra portería. Se desvía y atraviesa como una avalancha el terreno minado de colillas a los pies del anciano. Golpea, ya casi sin fuerza, las gastadas zapatillas de cuadros. La punta del bastón la aprieta, calibra su dureza y luego, de un golpe seco, la aparta a un lado.
- Ten más cuidado, chaval. ¿quieres dejarme cojo?
En un segundo se encuentran los ojos y ambos, muy dentro, se reconocen, uno como sediento caminante y el otro como fuente, y lo saben.
- Lo siento, señor. Se me fue el tiro.
- No pasa nada, chaval. ¿Tú de quién eres?
El niño responde, casi como un autómata, resignado ya a la pregunta que le persigue desde que hace cinco días llegase al pueblo.
- Soy el nieto de la Señora Eugenia. Llegué hace cinco días. Vengo con mis padres a pasar el mes.
El anciano asiente. Le mira despacio, muy despacio.
- ¿El hijo de Encarni? Sí. Tienes los mismos ojos que tu abuelo. La misma cara de listo.
El niño va a seguir camino, una vez salvado el trámite. La mortadela espera.
- Bueno señor, adiós.
- Era un cabrón muy listo tu abuelo. El más cabrón, y el más listo.
Victoria para el anciano. Gol por toda la escuadra. Atención conseguida, público atento, auditorio entregado. La mortadela tendrá que esperar.
- ¿Le conoció?
-Ya lo creo que le conocí. Estuvimos juntos en el monte, allá arriba -el bastón se mueve, asciende sesenta y cinco grados y señala un punto en la montaña que domina majestuosa todo el pueblo- cuando llegaron y no nos quedó mas remedió que subirnos para allá para poder seguir luchando. ¡Qué cabrón tu abuelo!
Sigue hablando, y se le llenan las pupilas de pasado, y abre las esclusas de la memoria y se desbordan, y ya no sabe parar, y el niño lo absorbe todo, y se llena del verde de la montaña, de olor a pólvora, de emboscadas, de escaramuzas en una guerra que no entiende pero en la que había buenos y malos, y el bueno era su abuelo, que ya no es el abuelo muerto que no conoció sino un guerrillero heroico, listo y cabrón, y el anciano sigue hablando desbocado ya, imparable, y los ojos del niño se iluminan y brillan de admiración, y al anciano también le brillan, pero distinto, le brillan por la emoción porque sabe que el abuelo del niño, el amigo que cayó a su lado hace ya tantos años, en ese instante, por fin, ha ganado su guerra.
